Cette chanson me trotte dans la tête depuis au moins un mois – depuis, en fait, que je sais que ce voyage en Argentine se réalisera.
C’est tellement cliché. Que voulez-vous, je suis comme ça.
Je n’ai vu ni le film, ni la pièce musicale Evita, et je n’aime pas particulièrement Madonna, mais bon. Je suis en Argentine depuis 16h aujourd’hui, après un vol de nuit durant lequel j’ai roupillé comme une bienheureuse.
À Buenos Aires, j’ai été accueillie par une bruine glaciale qui ressemble pas mal plus à nos après-midi d’automne qu’au printemps radieux qui est censé se produire ici en ce moment. J’ai quand même vu des jacarandas en plein délire de floraison, alors il y a de l’espoir.
Le 6, je pars pour Tapalque, un village de gauchos où je passerai cinq jours à chevaucher dans la pampa. Entretemps, je vais user mes semelles sur les pavés de Buenos Aires, juste pour vous dire comment c’est beau.
Hasta pronto!

J’ai déjà dit ici et ici l’affection que je porte à ce coin du Maine où on ne rencontre jamais de Québécois parce que tous se garrochent à Kennebunk, à Ogunquit ou à Wells, où les campings coûtent plus cher que les hôtels que je m’offre quand je voyage luxe (35$ pour avoir le privilège d’entendre le voisin péter dans sa tente-roulotte, je trouve qu’il y a de l’abus dans l’exagération).

Nous y avons passé la semaine dernière, mon homme et moi, avec un plaisir renouvelé. Homard, air salin, paysages de miel, mer sauvage, joie, joie! Nous avions loué une maisonnette qui était autrefois un bureau de poste; nous avions à peine assez de place pour ne pas nous cogner partout. En fait, je me demande encore comment et pourquoi nous avons loué ça. Nous rentrions à peine du Bénin, nous ne savions pas encore que nous repartirions pour le Niger, si bien que ça nous avait complètement quitté l’esprit quand nous avons reçu le rappel du paiement, mébon, on a le droit d’être un peu perdu. Pis c’est l’fun, des fois, d’être perdu.

Je passe sous silence le fait que nous avons failli nous faire emprisonner à la douane pour tentative de trafic de courgettes atomiques, de tomates explosives et d’avocats supersoniques (ce qui confirme que les douaniers américains sont dressés pour mordre, et qui nous a quand même coûté 175$ d’amende), de même que cette affreuse aventure de kayak où j’ai pensé mourir noyée et où j’ai découvert les possibilités de mes cordes vocales en cas d’urgence.

Je passe tout ça sous silence, donc, mais c’est seulement parce que je suis trop paresseuse pour tout raconter (et aussi parce que, rétrospectivement, franchement, c’est-tu si grave que ça?). En tout cas.

Voici mes photos. 

Aujourd’hui, deuxième jour du ramadan, le Nigeria vient de se faire battre par la France. La prière de Maghrib (celle qui coïncide avec le coucher du soleil) va bientôt commencer, après quoi les fidèles pourront rompre le jeûne et noyer leur peine dans le Coca (un musulman pratiquant n’est pas censé boire d’alcool).

Nous irons regarder le match Algérie-Allemagne au maquis (resto) non loin d’ici, où il y a une ambiance du tonnerre dès que l’honneur de l’Afrique est en jeu (pour la circonstance, même l’Algérie est africaine). Une petite foule sera là, des hommes pour la plupart, certains en djellaba qui boivent du coca, d’autres en jeans abonnés à la bière locale.

Notre arrivée dans cette salle exiguë où vrombissent deux ventilateurs ne causera qu’un léger remous, juste parce qu’on se poussera gentiment pour nous faire de la place, tout en nous saluant avec une courtoisie tout africaine. Les yeux se retourneront bien vite vers la télé à écran plat accrochée de guingois sur le mur lézardé, où des joueurs lilliputiens courent après un ballon sur un fond vert radioactif zébré par les interférences.

À 20h37, les muezzins des innombrables petites mosquées qui ont poussé à tous les coins de rue se feront entendre pour la prière de la nuit, Isha. Les hommes en djellaba sortiront dans la cour pour sacrifier à ce rite avant de rentrer communier à l’autre.

J’aime bien ce mélange, moi.